los múcicos hacen sino

tinta: roberto aguirre molina.

Hablando con mi amigo, me dijo "sigue bien, asi, como hasta ahora" y descubrí que a pesar del estado personal de cada uno (o del conocimiento que tiene cada uno del otro) en el momento de la charla, hacemos síntesis del estado de las cosas y la respuesta, aunque no haya confesiones, es la más acertada; a pesar del dolor o de la alegría que uno espera.

Hacen falta tantas, como las que uno dice o no dice para conocerse y ensayar no sólo un te escucho que el otro está requiriendo sin más?

Antes habia dicho "estamos como siempre". Y con ellas me quedé en el mundo virtual, los ojos adentro de ese mareo de la ciber-chátura, tanto que miraba un escarabajo a la luz de la luna menguante llevar su carga entre charcos de agua estancada y yuyos y rocío y huellas de animales; en el barro la neblina del invierno traía sonidos de un King Crimson versionado "alla tragedia" craig amstrongiana: piano, sampler, violines, luna de laguna, continuidad del sol entre las lechuzas y un ratón de río en las fauces del mezclador.

ideas de una letra

kemiras (andate!)!-tinta china,tinta hindú roberto aguirre molina(ram!)

A veces el silencio corre como un sonido sordo y no se oyen las sutilezas que despierta pasando entre los árboles y la gramilla; y la arenisca y los jazmines;

a veces se queda mudo como si se hubiera cortado algún hilillo finísimo entre la telas que tejen las arañas. Otras, el silencio trae papeles en blanco, mensajes invisibles, silencios que interrogan: imagenes de palabras que tu boca no me dice.

A veces el silencio las recubre, se aproxima a mis labios y escucho un viento de fuego.

la altura de los deceos

retoque: roberto aguirre molina

Nada entre la idea y el ideo, entres la idea y el ideo se aró, de tuvo las 33 revoluciones pesoanas al minuto de ingeridas, vilas heridas; paceo en la fronda juncal remixado por heno, nada de ambiente, medio estar en el ruido de la calle cage, eso es depecho mode alada voz robertesmitsiana, mucho yanten a si erta hora modula horace andy. Nada que encontrar en la mezcla, el bache cambia el frío, saca le medios a la noche de confesión "porque yo, quiero vivir a la altura de mi deseo!!"

pensé, deseo. pencé deceo. como se escrive. de se. o no. deceo como ses crive. de. ceon o seo. escrive.

lo casual causa

fotografia: roberto aguirre molina

En el viento del otoño, una pequeña laguna florecida: mayo. Azucenas amarillas y lirios del agua. Espinas blancas del aromo y la llovizna, fina, transparente, cual granos de arena helados de sal; cristales de piedras preciosas que se asoman y brotan desde más abajo que la altura. Ese soy yo. Son ríos; ríos de piedra. Son de río las luces violetas y pálido amarillo que brillan en el agua. Florecen en el barro de la playa a donde voy. En el que estoy. A donde voy. La huella. De barro. Tímidos brotes de gramilla en otros rastros. Pisadas. Huellas antiguas. Tallos recién cancelados de la semilla. Hacia la luz. Hacia la adventura de sobrevivir. Gramíneas, yuyos. Mojados por el. Silencio. Del aéreo temblor, manchas. De barro. Pisado.

La idea no era pastar luego de la ingesta mas o menos acomodaticia de lo sensorio y del esplendor inocente de los ojos de toro. Te miré justo cuando copiabas el movimiento de la cola corriendo a los mosquitos a pesar del frío, te miré de nuevo para que te dieras cuenta. La maquina cambiaba el zum, el timbal de climbatize marcó el rítimo, el gúfer crepó en 600 Alan Watts a los charcotes de la yubia. Sesperó conmigo (sacó el de de adelante), hizo clip! con la boca miramos la imagen de nosotros en el pasado (save) y yegamos a la rastra hasta la costa. Esa que vaila con los ojos en el fondo, soy yo!, del agua? del cielo? soy yo, no lo vés? no me ves? Ese grumo celeste horizontal es minado, la ola que sea cerca? Gurtu & Making Music y el piano Barthèsyano basado en sigur ros.

Cenda Zen Dero Kamino

Conocí este señor en un baldio del puerto. Tenía pinta de chino litoraleño y fumaba tabaco en cañas de bambú; una vez lo escuché hablar con mi amigo de caminatas nocturnas y le encontré un curioso acento bárbaro. Tartamudeaba cuando leía sus poemas interminables. Mamá, una noche que no podía dormir me dijo, mientras me preparaba una cena -hubiera sido mejor un desayuno-: No me gusta que andes haciendo amistades nuevas por ahí, por el bajo. Eliminalas.Fragm.J.L.B"