coman

XI.

 

    No estoy en mi lugar. Busco el perfil sobre la carne, las prendas húmedas al lado de la cama con olor a cosa suelta del amor, y se me escapa.
 

    No encaja, doy vueltas, le aprieto las puntas y se me escapa, hago fuerza para entrar y se me escapa; me lastimo, transpiro, tiemblo y se me escapa.

*
 

    Mirar que miro. La orilla del manto en el árbol luminoso. Arder y temblar con el borde mojado hurgando tus humores. Volverás en mí y buscarás la excusa para retroceder y ver las ruinas: Qué me saca hacia la lejanía? desde entonces soñar al nacer: Nadie habrá de moldearnos otra vez con tierra y barro. Nadie habrá de bautizarnos con nuestro polvo. Nadie.

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    Cuchara inmóvil, llena de líquido, suspendida frente a los labios abiertos; palabra detenida al acecho del sorbo, mano que idea un cuerpo. Centellas de vidrio se acumulan en el recorte de la luz, en el hueco del barro; sacudo los sonidos: Por más que digas mañana, siempre dirás pasado.

*
 

Lujuria, el vicio de la sed. Tropiezo con imágenes, el gato maúlla, clava sus uñas en el cuello de su dama de la luna. Baja a tierra, golpea una, dos, varias veces, le arranca el orgullo, lame sus heridas, fija el miembro la señal, maya hasta que goza: en la nada del Uno pego el salto, la boca me limpia, entro.

 
    Cierro el golpe con un ojo.

*

    Sólo percibo un sonido fugaz donde antes no había nada. Hazte de los hallazgos si te hartas de comer: huye del hecho, dame con fin.

 
    Y sea hermosa esta página cuando me toques.

    Pero no querría abusar de su paciencia contándole nuevos horrores ¿No he manchado ya demasiado su imaginación con infames relatos? ¿He de aburrir con otros nuevos?
 

*